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Memoria del desastre Por Ricardo Brizuela El 19 de diciembre del año 2001 fué un viernes. A dos dias del principio del verano porteño, Buenos Aires respiraba un clima raro, entre pesado por el calor reinante e infernal por las expectativas de un próximo fin de año con el agobio de sueños no cumplidos y frustraciones, en una larga siesta gerenciada por el gobierno radical de Fernando de la Rua. En el microcentro - la City - viandantes apresurados corrian de banco en banco en la repetición de una gimnasia de todos los dias, pero que entonces tenía un ingrediente particular: buscar los fondos para los pagos de fin de mes o sacar los últimos ahorros para los regalos de las fiestas que se esperaban en horas no mas. Entonces sucedió. Muy cerca del cierre de la atención al publico de las entidades bancarias, en algunas instituciones comenzaron a ser rechazados documentos por falta de efectivo en caja. Primero fue la sorpresa. Inmediatamente la reacción: voces airadas se levantaron en las vidriadas dependencias de pago y se fué reproduciendo con intensidad in crescendo en despachos, salones, cajeros, etc. En pocos minutos, una escena surrealista compuesta por la presencia de hombres trajeados, señoras maduras, empleados de oficina, jubilados y todo especimen humano en busca de "su plata", "sus billetes", el sueldo, el aguinaldo, los ahorros, el pago de sus facturas, los frutos de su pequeña quinta, se fracturó en millones de pedazos haciendo trizas un modelo impuesto en base a demagogia y pegado con excrementos. Surgió entonces un movimiento sin clases, el que solo estaba unido por los sueños rotos: se sentian estafados e inauguraban los cacerolasos. En horas fueron millones. Extraña transformación de los protagonistas de la protesta: estos no eran los obreros y desarrapados que al influjo de una revolución reinvindicativa encabezada por un lider carismático se habia desatado 56 años antes en la Argentina. Esta revuelta nació en la City y se extendió al país, cruzando los puentes en una marcha a la inversa. Sus protagonistas tenian mucho que ver con los descendientes de los inmigrantes que amparó el primer peronismo y la de quienes llegaron a la universidad tras un laborioso proceso generacional al que sirvió como marco el trabajo de los maestros "flor de ceibo". Sus frustraciones eran producto de experiencias económicas de la alquimia de magos interesados en servir al poder hegemónico globalizado, representado en el pais por pequeños ladronzuelos. Ese dia, en ese momento en el que se cerraba un ciclo histórico, el que esto escribe se hacia lustrar los zapatos con un amigo de fantasias y de tangos que paraba en la esquina de Diagonal Norte y Florida, junto al Banco de Boston. - Escuchá... esto es el principio del fin - se me ocurrió decirle. Han pasado cinco años, pocos dias despues me fuí del pais y volví varias veces. Pero como el regreso no existe mi amigo ya no está, ni la esquina es la misma. Quienes me conocieron dicen que estoy igualito, pero no les creo. En algun lugar o espacio, a mi amigo le debe ocurrir lo mismo Buenos Aires, diciembre 19 de 2006 Temas relacionados: Llora
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